Era momento de saber que la información podía herirnos, podía la lucidez del conocimiento avasallarnos cuando el plano arqueológico de la red nos embauque.
La respiración, el brote de la piel helada, los sincronismos de los amantes secretos, no podíamos más, lo juró, susurro de una moral encubierta.
No podíamos más, ventisca, susurro de una moral encubierta.
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